李淑云
“天边金掌露成霜，云随雁字长。绿杯红袖趁重阳，人情似故乡。”每次读到晏几道《阮郎归》里的这两句，总会有一个温暖的镜头连带着整个过程，像一段长长的视频出现在我的脑海中。
那年秋天的一天傍晚，眼看着太阳已经落山了，天边晚霞搭建的那座美丽的彩虹桥已经变淡。离下班的时间已过去了半个小时，往常回家的时候，这个时间段差不多快到家了。没打算回家，突如其来回家的意念却又十分强烈。
“对，去姨妈家！”这一决定令我心情大好，三步并做两步，回宿舍拿了自行车钥匙，又一溜儿小跑着从楼上下来，在单位楼前的水果摊上买了一挂香蕉，又称了二斤炒花生，便骑上自行车朝姨妈家奔去。
我工作的那个小镇离姨妈很近，是我回家里程的六分之一。华灯初上，大地已披了一层薄薄的暮纱。丰满的秋色，影影绰绰，宛若在硕大的灰色暮纱上，上演着一出金秋十月丰收在望的皮影大戏。
十五分钟之后，我已经坐在姨妈灯火通明的小院里。家里只有姨父、姨妈和姨妈的婆婆三个人。按辈份我称呼老人奶奶。老人已85岁高龄，耳不聋，眼不花，唯一遗憾的是牙齿全掉没了（那个年代还不流行满口假牙）。
我去的时候，姨父姨妈刚把五六亩地的苞谷传递到房顶上。
“刚坐下，你奶奶给倒的茶水还没来得及喝。”姨妈从袋里捧出两棒我带来的花生，“先吃点花生，饭一会儿就熟。”说完，姨妈便去做饭。姨父剥了两粒花生放在嘴里，用已稀落的牙齿咀嚼片刻，便笑着说：“尽管嚼不烂，吃着依旧香！”之后再没见他往嘴里放过，而是将剥好的花生米，用手捻去红皮，之后便放在桌上一只闲着的茶钟里。很快剥满了一茶钟。姨父端着茶钟去了屋里，过了好一会儿还不回，我很纳闷，便借口看看饭熟了没有，也跟了过去。
外间屋里，姨妈正在灶台前下面条，西里间的门敞开着，姨父用小面轴在案板上擀着什么，走近一看，原来在擀花生米。小茶钟里已有半些擀好的花生面，案板上，白白胖胖的花生米挨挨挤挤，争着抢着往姨父手中的小面轴底下跑，姨父用面轴一一摁碎，接着用两只手来回擀，直到擀成细细的面为止。
“擀成面做啥？”我问姨父。
“给你奶奶吃。”
那一瞬间，仿佛自己误闯误撞入仙女浣洗、溪水叮咚、花香满径的绮丽美景里，再也不敢出声，唯有一股暖流在我心底潺潺流过。个别小碎粒调皮地蹦跳着逃避到一边，却没能逃过姨父的火眼金星——将其一一擀碎。那破碎的声音却犹如天籁，令人沉醉。
一茶钟花生米，很快被姨父细腻的情感碾成了细面。姨父又往里面撒了一些白糖，用汤匙搅拌均匀。姨父端着茶钟走在前面，我像尾巴一样紧跟其后，生怕错过什么。小饭桌前，老人用汤匙将花生面送进嘴里，笑着说：“又香又甜！”塌陷的双腮也跟着应和着——不停地缓慢地蠕动着，亦分明在告诉wǒ men：老人没有撒谎，它品尝到的亦是从未吃过的八珍玉食。
很多年后，我一直牢记着那难忘的一幕：一米八的大个子，弯弓着身子，像一支憋屈的许久无法射出的箭，两只长长的胳膊前前后后来回荡着，像一双潇洒的自由自在的船桨。
我听过的世间最美的韵律便出自那里。
